tag:blogger.com,1999:blog-13800826262141107522024-03-14T09:38:25.413+01:00Desde la palabraTerritorio de las letrasUnknownnoreply@blogger.comBlogger110125tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-17599511876030522572014-01-03T18:55:00.000+01:002014-01-03T18:55:03.860+01:00Trabajos forzados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://commons.wikimedia.org/wiki/File%3ABagno_penale_a_Portoferraio.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" title="Telemaco Signorini [Public domain], via Wikimedia Commons"><img alt="Bagno penale a Portoferraio" src="//upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/b/b0/Bagno_penale_a_Portoferraio.jpg" width="512" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: xx-small;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Telemaco_Signorini">Telemaco Signorini</a> [en dominio público], vía <a href="https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Bagno_penale_a_Portoferraio.jpg" target="_blank">Wikimedia Commons</a></span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Las volutas de humo del cigarrillo subían hacia el techo caracoleando. No dejaba de fumar y beber. Sudaba. Me senté un instante para reponer fuerzas, alejado de la luz cenital, en la penumbra de la estancia. Los demás se sentaron también. Llevábamos ya ocho horas y aquello parecía no terminar nunca. Cuando me sentí algo aliviado volví a levantarme.</b><br />
<b><br />-¡Vamos, señores, que no estamos de vacaciones!-, grité.</b><br />
<b><br />Y nuevamente, con la rutina de cada mañana, cada tarde y cada noche, retomamos el trabajo: fui yo el primero en volver a golpear al preso.</b><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fff8e7; color: #171717; font-family: arial, sans-serif; font-size: xx-small; line-height: 16px; text-align: left;">© </span><span style="font-size: xx-small;"><b>Luis G. Torregrosa López (2001)</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<a href="javascript:print()">Imprimir</a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-39180234627597168392013-12-22T00:12:00.000+01:002013-12-22T00:20:51.067+01:00Ayer ...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/c/ce/Tomorrow_Never_Knows_-_Lunar_Eclipse_(by).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/c/ce/Tomorrow_Never_Knows_-_Lunar_Eclipse_(by).jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><a href="javascript:print()"><br />
</a></div><div style="text-align: center;"><span style="color: blue;"><a href="https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Tomorrow_Never_Knows_-_Lunar_Eclipse_(by).jpg"><span style="font-size: x-small;">Eclipse lunar</span></a> <span style="font-size: xx-small;">(<a href="https://commons.wikimedia.org/wiki/Category:CC-BY-2.0">Wikimedia Commons CC-BY-SA 2.0</a>)</span></span></div><div style="text-align: center;"><a href="javascript:print()"><br />
</a></div><div style="text-align: center;"><a href="javascript:print()"><span style="font-size: large;"><b>... ya no será.</b></span></a></div><a href="javascript:print()"><br />
</a> <a href="javascript:print()">Imprimir</a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-70117145841293827232013-04-29T16:56:00.002+01:002013-04-29T17:03:24.940+01:00El desencuentro<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/a/a1/Vista_via_verda_ojos_negros.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/a/a1/Vista_via_verda_ojos_negros.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">Imagen por Pacopac (Own work)</span><br />
<span style="font-size: xx-small;">[CC-BY-SA-3.0 (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0) or GFDL (http://www.gnu.org/copyleft/fdl.html)], via Wikimedia Commons</span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La anciana permanecía sentada en un banco del parque. Siempre llegaba a primera hora de la mañana, con su andar limitado, un bolso negro y viejo y una bolsita blanca con migas de pan para las palomas. Y siempre, también, cuando el sol comenzaba a ser implacable, se recogía para casa. Hoy, sin embargo, el astro rey está en el cenit, el calor asfixia, y la anciana sigue ahí, algo más ensimismada que de costumbre: reflexiva. Ya no quedan migas de pan en la bolsita y es la hora de comer. La anciana suspira y agacha la vista. Debemos acercarnos un poco más y mirar en el fondo de sus pequeños ojos verdes, aún vivarachos, para tratar de averiguar la novedad. Si nos fijamos, hay algo cristalino en su mirada, una lágrima que no termina de cuajar. Y si todavía somos capaces de llegar más allá, donde empiezan a formarse las imágenes, descubrimos al fin su desconsuelo. Sin duda, ese que ahí vemos atrapado en la retina de la anciana es su hijo. Debió pasar frente a ella a primera hora y .... sí, ya vemos, ¡no la reconoció! No creo que se levante hoy, ni mañana.</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #fff8e7; color: #171717; font-family: arial, sans-serif; font-size: xx-small; line-height: 16px; text-align: left;">© </span><span style="background-color: #eeddbb; color: #666666; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: xx-small; line-height: 13px; text-align: left;">Luis G. Torregrosa López (2001)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-1139975507542870502012-02-08T11:00:00.000+01:002012-02-08T11:00:34.433+01:00Recuerdos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/b/b8/Wonder_eye.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/b/b8/Wonder_eye.png" width="257" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: xx-small;">Imagen: Jalal Volker</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: xx-small;">[CC-BY-SA-3.0 o GFDL (www.gnu.org/copyleft/fdl.html). <a href="http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Wonder_eye.png">Wikimedia Commons</a></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Pasea por la memoria la mirada del primer encuentro cuando necesita olvidar el último.</b></div>
<div style="text-align: left;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: xx-small;"><span style="background-color: #fff8e7; color: #171717; font-family: arial, sans-serif; line-height: 16px;">© </span>Luis G. Torregrosa López (2011)</span></div>
<br />
<a href="javascript:print()">Imprimir</a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-79845769138261923942012-01-23T14:43:00.001+01:002012-01-23T14:45:43.807+01:00El individuo corriente<div style="text-align: center;">
<embed allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" flashvars="assetID=1265436_es_videos&location=embed" height="300" id="player1265436" src="http://www.rtve.es/swf/4.0.37/RTVEPlayerVideo.swf" type="application/x-shockwave-flash" width="425"></embed></div>
<div>
<br />
<div style="text-align: right;">
Ferdinand Von Schirach en <a href="http://www.rtve.es/alacarta/videos/pagina-2/pagina-2-ferdinand-von-schirach/1265436/">Página 2</a></div>
</div>
<div>
<blockquote class="tr_bq">
<i>El conde de Nordeck saludó a los hombres con un movimiento de cabeza, nadie estaba de humor para hablar. Echó una breve ojeada al animal y sacudió la cabeza en gesto de resignación. Sacó la cartera del bolsillo de la chaqueta, contó cuatrocientos euros y entregó el dinero a uno de los hombres. Era más del doble de lo que valía la oveja. Uno de los hombres dijo:</i><br />
<i>—Esto no puede continuar así.— Y expresó con ello lo que todos pensaban.</i><br />
<i>Cuando los hombres se marcharon del patio con la camioneta, Nordeck se subió el cuello del abrigo. "Los granjeros tienen razón —pensó—, debo hablar con él".</i></blockquote>
<div style="text-align: right;">
<i>Verde</i> en "<b>Crímenes</b>" de Ferdinand Von Schirach<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="text-align: right;"><a href="http://www.schirach.de/">Ferdinand Von Schirach</a> es un penalista alemán, que en su primera obra literaria ha recogido 9 casos de la justicia penal alemana en los que participó para construir una pequeña obra dotada de una inusual vitalidad narrativa a base de aplicarse muy bien en el uso de los términos justos con los que narra cada historia para convertirlos en relatos crudos que no dejan de ser veraces. Individuos corrientes </span><span style="text-align: -webkit-auto;">—tú mismo</span><span style="text-align: -webkit-auto;">— que no dejan indiferente y con los que nos sorprenderemos de nuestras propias reacciones.</span></div>
</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<a href="javascript:print()">Imprimir</a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-3949550108600915392010-10-17T11:33:00.004+01:002010-10-17T11:46:26.875+01:00Padre Nuestro<em><blockquote><em><blockquote><blockquote><em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4hnaBtpD78Gavf-iEmkONbdVfFqNbIsWxN1stfqqOnLTHYgqvKH5o70M10D6uv0_W_c46WbVsol_1skllDzwn5_xTG5k13uFwmSLFi1y7SAL-LBmbyfwbdvtobHdEU0MXYFZr0TKnuD5E/s1600/Benedetti.jpg"><em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528963812018544146" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 162px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4hnaBtpD78Gavf-iEmkONbdVfFqNbIsWxN1stfqqOnLTHYgqvKH5o70M10D6uv0_W_c46WbVsol_1skllDzwn5_xTG5k13uFwmSLFi1y7SAL-LBmbyfwbdvtobHdEU0MXYFZr0TKnuD5E/s200/Benedetti.jpg" border="0" /></em></a>Padre nuestro que estás en los cielos<br />con las golondrinas y los misiles<br />quiero que vuelvas antes de que olvides<br />cómo se llega al sur de Río Grande<br /> <br />Padre nuestro que estás en el exilio<br />casi nunca te acuerdas de los míos<br />de todos modos donde quieras que estés<br />santificado sea tu nombre<br />no quienes santifican en tu nombre<br />cerrando un ojo para no ver las uñas<br />sucias de la miseria<br /> <br />en agosto de mil novecientos sesenta<br />ya no sirve pedirte<br />venga a nos el tu reino<br />porque tu reino también está aquí abajo<br />metido en los rencores y en el miedo<br />en las vacilaciones y en la mugre<br />en la desilusión y en la modorra<br />en esta ansia de verte pese a todo<br /> <br />cuando hablaste del rico<br />la aguja y el camello<br />y te votamos todos<br />por unanimidad para la Gloria<br />también alzó su mano el indio silencioso<br />que te respetaba pero se resistía<br />a pensar hágase tu voluntad<br /> <br />sin embargo una vez cada tanto<br />tu voluntad se mezcla con la mía<br />la domina<br />la enciende<br />la duplica<br />más arduo es conocer cuál es mi voluntad<br />cuándo creo de veras lo que digo creer<br /> <br />así en tu omnipresencia como en mi soledad<br />así en la tierra como en el cielo<br />siempre<br />estaré más seguro de la tierra que piso<br />que del cielo intratable que me ignora<br /> <br />pero quién sabe<br />no voy a decidir<br />que tu poder se haga o se deshaga<br />tu voluntad igual se está haciendo en el viento<br />en el Ande de nieve<br />en el pájaro que fecunda a su pájara<br />en los cancilleres que murmuran yes sir<br />en cada mano que se convierte en<br />claro no estoy seguro si me gusta el estilo<br />que tu voluntad elige para hacerse<br />lo digo con irreverencia y gratitud<br />dos emblemas que pronto serán la misma cosa<br />lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro<br />de cada día y de cada pedacito de día<br /> <br />ayer nos lo quitaste<br />dánosle hoy<br />o al menos el derecho de darnos nuestro pan<br />no sólo el que era símbolo de Algo<br />sino el de miga y cáscara<br />el pan nuestro<br />ya que nos quedan pocas esperanzas y deudas<br />perdónanos si puedes nuestras deudas<br />pero no nos perdones la esperanza<br />no nos perdones nunca nuestros créditos<br /> <br />a más tardar mañana<br />saldremos a cobrar a los fallutos<br />tangibles y sonrientes forajidos<br />a los que tienen garras para el arpa<br />y un panamericano temblor con que se enjugan<br />la última escupida que cuelga de su rostro<br /> <br />poco importa que nuestros acreedores perdonen<br />así como nosotros<br />una vez<br />por error<br />perdonamos a nuestros deudores<br /> <br />todavía<br />nos deben como un siglo<br />de insomnios y garrote<br />como tres mil kilómetros de injurias<br />como veinte medallas a Somoza<br />como una sola Guatemala muerta<br /> <br />no nos dejes caer en la tentación<br />de olvidar o vender este pasado<br />o arrendar una sola hectárea de su olvido<br />ahora que es la hora de saber quiénes somos<br />y han de cruzar el río<br />el dólar y su amor contrarrembolso<br />arráncanos del alma el último mendigo<br />y líbranos de todo mal de conciencia<br />amén. </em></em></em></blockquote></blockquote></blockquote><div><br /><div><span style="font-size:78%;"><strong>© Copyright poema: herederos de Mario Benedetti</strong></span><br /></div><div><span style="font-size:78%;"><strong>© Copyright imagen 2009 Prisacom SA</strong></span></div><br /><div><strong>*<em>Un padre nuestro latinoamericano</em>, [</strong><a href="http://www.blogger.com/Mario%20Benedetti"><strong>Mario Benedetti</strong></a><strong>].</strong></div><br /><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-19045067259556665512010-10-11T18:24:00.002+01:002010-10-11T18:32:26.656+01:00Tragedias en el olvido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVEUi1tV6kEXqy8uRPxmtK24ePTULwS9yUXcNsopFIOy6AHlsoAPvn6o1e5h3bGvXSio3WsdN4IAs7MHJpR26B1Hq9Ingl20ChAtN0lQ4ZJ3nUGxB1PK6AvRNwRH5Rb46gQy_VCatDrHHX/s1600/Manuel+Gomez+del+Valle.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5526842399311598450" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 126px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVEUi1tV6kEXqy8uRPxmtK24ePTULwS9yUXcNsopFIOy6AHlsoAPvn6o1e5h3bGvXSio3WsdN4IAs7MHJpR26B1Hq9Ingl20ChAtN0lQ4ZJ3nUGxB1PK6AvRNwRH5Rb46gQy_VCatDrHHX/s200/Manuel+Gomez+del+Valle.jpg" border="0" /></a><br /><div>Perdió la vida ejecutado sin razón alguna a manos del fascismo victorioso, la perdió su madre poco después, quemada viva con gasolina por tanto preguntar y pedir clemencia, y su hermano, que purgaba su pecado de "rojo" combatiendo por los fascistas, pero que no pudo evitar que un falangista lo ejecutase para "no disfrutar de la Victoria" poco después de caer Valencia. <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Manuel_G%C3%B3mez_del_Valle">Manuel </a>no sabía que ser poeta en Orense era tan peligroso. </div><br /><div></div><br /><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-21585745073552184982010-10-03T12:53:00.005+01:002010-10-03T13:36:53.745+01:00P. G. Wodehouse, el humor inocente<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRt9o7Ydw1nxTYooTvUoVmEN7oQNSrjql21eAH5HFL-4aXG9iR8-dP1dAwIzEOqDNcJ0Gsf5HvBVziPBkrwfoYQQWtu289DRDqIsD4fUEJD6z8S8lkgjcGJDVM86M9pb2nDyFz0-Z4Sm0N/s1600/Wodehouse.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523797461647854210" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 253px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRt9o7Ydw1nxTYooTvUoVmEN7oQNSrjql21eAH5HFL-4aXG9iR8-dP1dAwIzEOqDNcJ0Gsf5HvBVziPBkrwfoYQQWtu289DRDqIsD4fUEJD6z8S8lkgjcGJDVM86M9pb2nDyFz0-Z4Sm0N/s320/Wodehouse.jpg" border="0" /></a> Para quienes no lo conozcan, esta es una buena época para leer a <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/P._G._Wodehouse">P. G. (Pelham Grenville)Wodehouse</a>, el escritor británico que más ha hecho por la prosa cómica en los últimos cien años. Personajes como <em>Bertie Wooster</em> y <em>Jeeves</em>, no pueden pasar de largo por nuestras vidas por ignorar tan magnífico y refrescante autor, y esa prosa que te hace vivir en los hemifesrios cerebrales de Wodehouse <em>("un tipo con una mirada capaz de abrir una ostra a sesenta pasos de distancia"),</em> espacio único e irrepetible. Su <strong>inocencia</strong>, en la que parece haber extraido del humor todo lo sarcástico, irónico, chistoso y de mal gusto para dejarlo en un estado de pureza sobrenatural, parece sacada de otro mundo, de un espacio imposible, más aún leyéndolo en la actualidad, donde la chabacanería es moneda corriente en la vida cotidiana, y también en alguna literatura.<br /><br />Yo sugiero, para empezar, <a href="http://www.quedelibros.com/libro/19223/El-Codigo-De-Los-Wooster.html">El código de los Wooster </a>o <a href="http://www.quedelibros.com/libro/19242/El-Inimitable-Jeeves.html">El inimitable Jeeves</a>, dos obras espléndidas para que los no iniciados se sumerjan en el mundo Wodehouse. No obstante cualquier obra que se lea, y no importa el orden, nos sitúa con rapidez en su mundo.<br /><br /><em><strong>Recomiendo encarecidamente</strong></em> que el lector que se acerca a Wodehouse por vez primera, lea antes una de sus obras para no dejarse influenciar por sus adoradores. Dicho esto, un buen sitio para aprender sobre el autor y su obra, (y para leer algunas de ellas) es la <a href="http://wodehouse.com.ar/zanganos/">Sociedad de Fomento de los Zánganos</a>, una trabajada página web que debemos enlazar en nuestra vida cotidiana.<br /><div></div><br /><blockquote><br /><p align="justify"><em>El hecho es que George había sido durante años un asiduo golfista, y no hay<br />mejor escuela que el golf para enseñar concentración y estricta focalización en<br />el asunto que se tiene entre manos. Pocas crisis, por más inesperadas que sean,<br />tienen el poder de perturbar a un hombre que ha conquistado hasta tal punto la<br />debilidad de la carne que logra flexionar la rodilla derecha, elevar el talón<br />izquierdo, balancear los brazos lo más lejos posible del cuerpo, contorsionarse<br />hasta asumir la forma de un sacacorchos, y tensar el músculo de la muñeca al<br />mismo tiempo que mantiene la cabeza inmóvil y el ojo fijo en la pelota. Se<br />calcula que existen veintidós puntos importantes a tener en cuenta<br />simultáneamente mientras se ejecuta un drive de golf; y para el hombre que ha<br />dominado el arte de recordarlos todos la tarea de ocultar chicas en taxis es un<br />juego de niños.</em> [Una damisela en apuros]</p></blockquote><br /><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a> </div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-19386010654957697022010-09-28T00:02:00.005+01:002010-09-28T00:50:04.814+01:00La Jabalina<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG1gLYpYi8BWWekCj1KOdSWvqveJ-5STlFOrqq349WqpFi8HH32z3JpRc1A7bqFFmdy7lAfVlSRufCn-YdKQDGi4HU1eyvyLJjP1nMxUl34BvSM52jW94FfkfVqMCY5jqA6B6GEzPezCGx/s1600/Maria+La+Jabalina.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5521741235949122802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 252px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG1gLYpYi8BWWekCj1KOdSWvqveJ-5STlFOrqq349WqpFi8HH32z3JpRc1A7bqFFmdy7lAfVlSRufCn-YdKQDGi4HU1eyvyLJjP1nMxUl34BvSM52jW94FfkfVqMCY5jqA6B6GEzPezCGx/s400/Maria+La+Jabalina.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">María de pie, junto a una amiga.</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;">© Copyright Universidad de Valencia</span><br /></div><div align="center"><span style="color:#000000;"></span></div><div align="center"><br /></div><div align="justify"><span style="color:#000000;">A </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_%22La_Jabalina%22"><span style="color:#000099;">María Pérez Lacruz</span></a><span style="color:#000000;"> la llamaban <em><strong>La Jabalina</strong></em> por proceder su familia del pequeño pueblo turolense de </span><a title="" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jabaloyas" popdata="undefined" haspopup="true" originaltitle="Jabaloyas"><span style="color:#000099;">Jabaloyas</span></a><span style="color:#000000;">. Los ignorantes que la condenaron y fusilaron con 25 años creyeron que se trataba de un nombre de guerra, un apodo de una fiera roja, asesina y sanguinaria. Como siempre, se equivocaron. O querían equivocarse, o les importaba un pimiento, que es lo más probable. María se fue como enfermera de un hospital del frente y le pilló en medio la</span><span style="color:#000099;"> </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Batalla_de_Teruel"><span style="color:#000099;">batalla de Teruel</span></a><span style="color:#000000;">, ahí es nada. Tenía 19 años y la hirieron: ya se sabe lo peligrosas que son las enfermeras y la necesidad que tienen de recibir unos balazos.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#000000;">Se enamoró en el frente, aunque desconocemos al amante. Regresó a casa una vez curada de sus heridas y se puso a trabajar. Embarazada, tardaron poco más de veinte días en detenerla y mantenerle el suplicio durante más de tres años. María no confeso crimen alguno, y se negó a firmar los que le pusieron delante. Un imbécil cobarde la acusó, entre otras lindezas, de asesinar al Cónsul de Bolivia en Valencia. Pero nunca hubo en Valencia cónsul boliviano alguno que asesinar. No importó: el inventado crimen se incorporó al expediente de esa burla llamada Consejo de Guerra que ordenó su fusilamiento.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#000000;">En una de las idas y venidas por las celdas y prisiones, apareció y despareció el niño. Nunca más se supo. ¿Alguien duda de que sería uno de esos </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ni%C3%B1os_robados_por_el_franquismo"><span style="color:#3333ff;">niños robados del franquismo</span></a><span style="color:#000000;">? </span><span style="color:#000000;">La fusilaron en el cementerio de Paterna en agosto de 1942. Nadie sabe dónde está su cuerpo. Entre 1.200 y 2.000 detenidos fueron fusilados en Paterna.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">El </span><a href="http://www.casadellibro.com/libro-una-miliciana-en-la-columna-de-hierro-maria-la-jabalina/1123418/2900001162008"><span style="font-size:85%;">libro de Manuel Girona </span></a><span style="font-size:85%;">ha recuperado su figura. Una </span><a href="http://www.salatrono.com/mar%C3%ADa-la-jabalina"><span style="font-size:85%;">compañía teatral </span></a><span style="font-size:85%;">recorrió el País Valenciano con la obra en 2009.</span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#990000;">Lecturas recomendadas</span>:</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">* Rodríguez Arias, Miguel Ángel. <em>El caso de los niños perdidos del franquismo: Crimen contra la humanidad</em>. Ed Tirant lo Blanc, 2008. 436 pags. ISBN 9788498763034</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">* Girona Rubio, Manuel. <em>Una miliciana en la Columna de Hierro. María "La Jabalina",</em> Valencia, Universidad de Valencia, 2007. ISBN 9788437066561</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-78886105651263780352010-09-23T12:07:00.007+01:002010-09-23T12:59:02.231+01:00Federico (Lorca) al borde del abismo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo_-NqAwEoPiMxO3cuXsuWE1P39lCI9gIr0BnHNHOjzvm4uFc_DbDP1mZw6qv-8Ou3jBHPVoEm8MnJtOnBHIg3fkWa-H6FDQ7UNu9duybl5gOgvBP-gzKn3eimlho7KtZ_GQTNX6WWXiof/s1600/Lorca+-+David+Seymour+-+La+maeta+de+Capa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520064693017533826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 268px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo_-NqAwEoPiMxO3cuXsuWE1P39lCI9gIr0BnHNHOjzvm4uFc_DbDP1mZw6qv-8Ou3jBHPVoEm8MnJtOnBHIg3fkWa-H6FDQ7UNu9duybl5gOgvBP-gzKn3eimlho7KtZ_GQTNX6WWXiof/s400/Lorca+-+David+Seymour+-+La+maeta+de+Capa.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:78%;">© Copyright Imgen Diario El País, 23 de septiembre de 2010</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#330000;">La maleta perdida de </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Robert_Capa"><span style="color:#330000;"><span style="color:#3333ff;">Robert Capa</span> </span></a><span style="color:#330000;">en México está dando alegrías a los incondicionales de la fotografía. En ella se encuentran negativos suyos, de su compañera, </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gerda_Taro"><span style="color:#3333ff;">Gerda Taro</span></a><span style="color:#330000;"> y de </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/David_Seymour"><span style="color:#3333ff;">David Seymour</span></a><span style="color:#330000;">, ese fotografo que quiso ser Capa y casi, casi lo consigue. En la imagen una de las piezas rescatadas, inconfundibe, </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Garc%C3%ADa_Lorca"><span style="color:#3333ff;">Federico García Lorca</span></a><span style="color:#330000;">, dos meses antes de su muerte fotografiado por Seymour. Es la imagen más próxima a la ejecución del poeta que se conserva. Nunca Lorca fue tan Federico a secas como en esta imagen limpia, de un conversador de elegancia granadina. Tiene la mirada a la izquierda de su interocutor, a media altura, reflexivo mientras habla. Es junio de 1936 y luce impecable. Federico ni siquiera imaginaba la tragedia que se avecinaba en ese verano sobre [él/todos]. Me gustaría hablar con su más excelente biógrafo, </span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ian_Gibson"><span style="color:#3333ff;">Ian Gibson</span></a><span style="color:#330000;">, sobre esta imagen, me gustaría haberle visto la cara cuando esta mañana se hacía púbica la fotografía.</span></div><br /><p align="center"><em>Me quedo con el transparente hombrecillo</em></p><p align="center"><em>que come los huevos de la golondrina.</em></p><p align="center"><em>Me quedo con el niño desnudo</em></p><p align="center"><em>que pisotean los borrachos de Brooklyn,</em></p><p align="center"><em>con las criaturas mudas que pasan bajo los arcos.</em></p><p align="center"><em>Con el arroyo de venas ansioso de abrir sus manecitas.<br /></em></p><p align="center">[<em>El poeta llega a la Habana</em>, de <a href="http://books.google.es/books?id=4xw84YwCmysC&printsec=frontcover&dq=Poeta+en+Nueva+York&source=bl&ots=NfCwoABZ1b&sig=Dw5fLQpVuCLdzWUEFb8_vpU1Jxg&hl=es&ei=BjybTKbAK8T48AbPnZjpDw&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=4&ved=0CC0Q6AEwAw#v=onepage&q&f=false">Poeta en Nueva York]<br /></p></a><br /><br /><a href="javascript:print()">Imprimir</a>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-59237202752937642552010-09-21T16:08:00.005+01:002010-09-21T16:20:30.585+01:00Extravagante y trágico<div align="justify"> </div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5cD91i7DkprRgiW-E2-BfzieWj-dX7yiekN4MdT1bDb6-Y4gBztRpVJIb6Hf8gdHp0-PlBNrD3X8sLQxsX3CT88NTQ4-M-XXy3idrtQ0FkSege-LXNUgSq-jM1iJZB8j7bIlSNoWhapE0/s1600/La+Traca-Bluff.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5519385429814060930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 238px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5cD91i7DkprRgiW-E2-BfzieWj-dX7yiekN4MdT1bDb6-Y4gBztRpVJIb6Hf8gdHp0-PlBNrD3X8sLQxsX3CT88NTQ4-M-XXy3idrtQ0FkSege-LXNUgSq-jM1iJZB8j7bIlSNoWhapE0/s320/La+Traca-Bluff.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">© Copyright <em><strong>La Traca - Herederos de Carlos Gómez Correa</strong></em><br /></span><div align="center"></div><br /><strong></strong><br /><br /><div align="left"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_G%C3%B3mez_Correa"><strong><span style="font-size:85%;">Carlos Gómez Carrera</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">, [por error figura en ocasiones como Correas], (alias Bluff), (</span></strong><a title="Madrid" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Madrid" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">Madrid</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">, </span></strong><a title="1903" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1903" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">1903</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> o </span></strong><a title="1907" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1907" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">1907</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> - </span></strong><a title="Paterna" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Paterna" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">Paterna</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">, </span></strong><a title="28 de junio" href="http://es.wikipedia.org/wiki/28_de_junio" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">28 de junio</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> de </span></strong><a title="1940" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1940" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">1940</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">) fue un </span></strong><a class="mw-redirect" title="" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dibujante" haspopup="true" popdata="undefined" originaltitle="Dibujante"><strong><span style="font-size:85%;">dibujante</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> </span></strong><a title="España" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Espa%C3%B1a" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">español</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">. Destacó durante la </span></strong><a title="" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Guerra_Civil_Espa%C3%B1ola" haspopup="true" popdata="undefined" originaltitle="Guerra Civil Española"><strong><span style="font-size:85%;">Guerra Civil</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> con sus dibujos y colaboraciones en </span></strong><a title="Adelante" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Adelante" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">Adelante</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">, </span></strong><a title="La Correspondencia de Valencia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/La_Correspondencia_de_Valencia" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">La Correspondencia de Valencia</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">, </span></strong><a title="La Libertad" href="http://es.wikipedia.org/wiki/La_Libertad" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">La Libertad</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> y </span></strong><a class="new" title="" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=La_Traca&action=edit&redlink=1" haspopup="true" popdata="undefined" originaltitle="La Traca (aún no redactado)"><strong><span style="font-size:85%;">La Traca</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">, mediante </span></strong><a title="Viñeta" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Vi%C3%B1eta" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">viñetas</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> de corte </span></strong><a class="mw-redirect" title="Antifascista" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Antifascista" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">antifascista</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">, y en las que caricaturizó a </span></strong><a title="Franco" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Franco" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">Franco</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> "como una figura mofletuda y un tocado hecho con plátanos".</span></strong></div><div align="left"><br /><strong><span style="font-size:85%;">Al final de la guerra fue detenido de manera preventiva. Fue juzgado y condenado a muerte, pero la pena le fue conmutada. Ya en la Cárcel Celular de Valencia, se acogió a la redención de pena por el trabajo que había propugnado la dictadura a través de </span></strong><a title="Acción Católica" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Acci%C3%B3n_Cat%C3%B3lica" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">Acción Católica</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> en la Orden del Ministerio de Justicia del 11 de marzo de 1940. Así, Gómez Carrera vino en crear una </span></strong><a title="Historieta" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Historieta" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">historieta</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> -Don Canuto, ciudadano peso bruto- que se publicaba en el periódico de prisiones, Redención, editado por la Dirección General de Prisiones y dirigido a los presos. Con el paso del tiempo se incrementron las suscripciones de Redención hasta cerca de un 100%, sobre todo en Levante, lo que llevó a las autoridades penitenciarias a señalar como responsable del incremento a Gómez Carrera y, tras analizar sus viñetas, llegaron a la conclusión de que una en concreto, que representaba la palma de una mano abierta, quería hacer referencia a una estrella roja de cinco puntas, símbolo del </span></strong><a title="Comunismo" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Comunismo" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">comunismo</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">. Un </span></strong><a class="mw-redirect" title="Consejo de Guerra" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Consejo_de_Guerra" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">Consejo de Guerra</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> lo juzgó por rebelión, </span></strong><a title="Pena de muerte" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Pena_de_muerte" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">lo condenó a muerte</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;"> y fue ejecutado en el campo de tiro de Paterna (</span></strong><a title="Provincia de Valencia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Provincia_de_Valencia" haspopup="true" popdata="undefined"><strong><span style="font-size:85%;">provincia de Valencia</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">), junto otras seis personas, entre ellas el empresario </span></strong><a title="" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Vicent_Miquel_Carceller" haspopup="true" popdata="undefined" originaltitle="Vicent Miquel Carceller"><strong><span style="font-size:85%;">Vicent Miquel Carceller</span></strong></a><strong><span style="font-size:85%;">.</span></strong></div><br /><div align="left"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Wikipedia:Portada"><span style="font-size:85%;">De Wikipedia en español</span></a></div><br /><div align="left"><a href="javascript:print()"><span style="font-size:85%;">Imprimir</span></a></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-74517081938246182982010-09-21T00:23:00.003+01:002010-09-21T00:44:10.130+01:00Los jinetes del Apocalipsis (1)<div align="center"><a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/93/%D0%9D%D0%B8%D1%89%D0%B8%D0%B5_%D0%BF%D0%B5%D0%B2%D1%86%D1%8B_%28%D0%91%D0%BE%D0%B3%D0%BE%D0%BC%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%86%D1%8B%29.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 633px; CURSOR: hand; HEIGHT: 354px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/93/%D0%9D%D0%B8%D1%89%D0%B8%D0%B5_%D0%BF%D0%B5%D0%B2%D1%86%D1%8B_%28%D0%91%D0%BE%D0%B3%D0%BE%D0%BC%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%86%D1%8B%29.jpg" border="0" /></a> <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/V%C3%ADktor_Vasnetsov"><span style="font-size:85%;"><strong><em>Víktor Vasnetsov</em></strong></span></a></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"><strong><em>1873 - ''Mendigos cantantes''</em></strong></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">[<a href="http://commons.wikimedia.org/wiki/File:%D0%9D%D0%B8%D1%89%D0%B8%D0%B5_%D0%BF%D0%B5%D0%B2%D1%86%D1%8B_(%D0%91%D0%BE%D0%B3%D0%BE%D0%BC%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%86%D1%8B).jpg">En dominio público, Wkimedia Commons</a>]</span><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /><blockquote><br /><div align="center"><strong><span style="color:#000000;">Vi de pobres tal enjambre,</span></strong></div><br /><div align="center"><strong><span style="color:#000000;">y una hambre tan cruel,</span></strong></div><br /><div align="center"><strong><span style="color:#000000;">que la propia sarna en él</span></strong></div><br /><div align="center"><strong><span style="color:#000000;">se está muriendo de hambre.</span></strong></div></blockquote></div><div align="center"><br /></div><div align="center">(<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_de_Quevedo"><span style="font-size:85%;">Francisco de Quevedo Villegas</span></a>)</div><div align="center"><br /></div><div align="left"><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-39943714364951998032010-09-19T09:52:00.005+01:002010-09-19T10:10:21.922+01:00Labordeta, la voz cruda de Aragón<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTOUGnt2xLmzZhtja66Bt-7SLtuHXTclToEV1hwOcaujq8z0_wths75MS39_bqEnnrh_2NF_YOnOBX55sw1g3gtXZdqSGLEK2CrcWfDcd6oBjntV5zEY54WWo9GMMStf7UU5f_IxfjPO3y/s1600/Labordeta.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518547170817049234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 316px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTOUGnt2xLmzZhtja66Bt-7SLtuHXTclToEV1hwOcaujq8z0_wths75MS39_bqEnnrh_2NF_YOnOBX55sw1g3gtXZdqSGLEK2CrcWfDcd6oBjntV5zEY54WWo9GMMStf7UU5f_IxfjPO3y/s320/Labordeta.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">© Copyright</span> <a href="http://antoncastro.blogia.com/2008/071705-cano-expone-en-la-sala-museo-de-anciles.php">José Luis Cano</a> </div><div align="center"><br /><em><span style="font-size:130%;">En el borde del mundo</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">en la soledad creciente</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">tu y yo</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">perdidos de proclamas y abucheos</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">rondamos la escapada final</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">hacia la desesperación.</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">Nadie tuvo nunca un olvido</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">como el nuestro.</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">Desolados</span></em><br /><br /><em><span style="font-size:130%;">creemos todavía en la vida</span></em><br /><em><span style="font-size:130%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:130%;">y en los vivos.</span></em><br /><br /><br /><br /> <span style="font-size:78%;">© Copyright</span> <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Antonio_Labordeta"> José Antonio Labordeta</a>, 1935-2010.<br /><br /><br /><br /><a href="javascript:print()">Imprimir</a><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-3797724362228070862010-09-15T12:37:00.004+01:002010-09-15T13:15:21.687+01:00Sobre casi nada<div align="center"><a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/3/36/Francisco_Camps_ninot.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 332px; CURSOR: hand; HEIGHT: 557px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/3/36/Francisco_Camps_ninot.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">(<a href="http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Francisco_Camps_ninot.jpg">Wikimedia Commons</a>, <a class="extiw" title="w:en:Creative Commons" href="http://en.wikipedia.org/wiki/en:Creative_Commons">Creative Commons</a> <a class="external text" href="http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0/deed.en" rel="nofollow">Attribution-Share Alike 3.0 Unporte</a> y <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/GNU_Free_Documentation_License">GFDL</a>)</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">"Yo no digo nunca lo que creo, ni creo nunca lo que digo, y si se me escapa alguna verdad de vez en cuando, la escondo entre tantas mentiras, que es difícil reconocerla”.</span> </div><br /><br /><div align="justify"><strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nicol%C3%A1s_Maquiavelo">Nicolás Maquiavelo</a></strong> (1469-1527), asesor personal del presidente valenciano, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_Camps">Francisco Camps</a>.</div><br /><br /><div align="left"><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-2372821895568959702010-09-12T19:59:00.005+01:002010-09-13T19:15:15.187+01:00Tomás Centeno<a href="http://elojodeltuerto.com/blog/wp-content/uploads/2008/07/d127.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="http://elojodeltuerto.com/blog/wp-content/uploads/2008/07/d127.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#cc0000;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tom%C3%A1s_Centeno_Sierra">Tomás Centeno</a></span> fue un hombre singular cuya biografía nos enseña que los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Partido_Socialista_Obrero_Espa%C3%B1ol">socialistas</a> estaban en combate contra el franquismo desde la primera hora del nefasto Año de la Victoria. Murió en tan singular lugar como la maldita <a href="http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Casa_de_Correos_001.jpg">Dirección General de Seguridad del Estado</a>, en la mítica Puerta del Sol de Madrid, donde la tortura fue norma hasta algún año después de muerto el dictador. Oficialmente murio al <em>«[poner] fin a su vida en el propio calabozo con el borde de uno de los flejes del somier de acero». </em><em></em><br /><br /><em></em><div>Impagable. Bueno es recordar.</div><div></div><div><span style="font-size:85%;">Además de Wikipedia, puedes leer al </span><a href="http://elojodeltuerto.com/?p=368"><span style="font-size:85%;color:#006600;">bueno de Hispa</span></a><br /></div><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-4391183382154474702009-09-01T11:08:00.005+01:002009-09-01T16:12:56.212+01:00Carmen<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWBJh5L0ZZnOytswzMh97SvSXRQvz3Pz5oIrqT8FnoSEHHrGsjwBPIV88RZWykYks4mweZMtvi7BlUAXgo0CjyFzy4Ynrf1NAWCjjtPj3U91vUmhnK1PKDrfJp2Qf79JnW2kdY-xcSsY0V/s1600-h/manicomio+de+Elda.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376451455983619906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 364px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWBJh5L0ZZnOytswzMh97SvSXRQvz3Pz5oIrqT8FnoSEHHrGsjwBPIV88RZWykYks4mweZMtvi7BlUAXgo0CjyFzy4Ynrf1NAWCjjtPj3U91vUmhnK1PKDrfJp2Qf79JnW2kdY-xcSsY0V/s320/manicomio+de+Elda.jpg" border="0" /></a> <em>Manicomio provincial de Elda, 1920.<br /></em><br /><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Dicen que la tía abuela Carmen se volvió loca cuando el Auxilio Social franquista, después de la guerra, les negó a sus sobrinos los alimentos por ser hijos de socialistas. Ese día, la tía abuela marchó con paso decidido a la Iglesia parroquial de </span></strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Novelda"><strong><span style="font-size:130%;">Novelda</span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;"> y arrambló con cuantos tapetes y telas cubrían el altar y el sagrario. Aquellos paños habían sido cuidadosamente bordados y festoneados de encajes por ella durante largos años.</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Pasó el resto de sus días en el manicomio de </span></strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Elda"><strong><span style="font-size:130%;">Elda</span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;">, visitada ocasionalmente por la familia. Debe de haber un nombre para denominar lo que la tía abuela Carmen sintió aquél aciago día de 1939. Seguro que un psiquiatra nos podría dar una definición y explicación, pero no sería suficiente. Hay algo de valor en estado puro en aquella reacción que siempre me ha sobrecogido. Y de fortaleza. Enloquecida de humanidad, apenas si vislumbro cuales pudieron ser sus delirios y terrores más espantosos. Bienaventurada mujer.</span></strong></div><div align="justify"> </div></div><div align="justify"></div><div align="justify">(c) Luis G. Torregrosa López, 2009.<br /><br /><br /><div align="justify"><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div></div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-41739925026132833012009-08-13T16:30:00.002+01:002009-08-13T16:37:24.619+01:00Adivino<div align="center"><a href="http://bettelli.com/images/el_Adivino.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 348px; CURSOR: hand; HEIGHT: 339px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bettelli.com/images/el_Adivino.jpg" border="0" /></a> <em>Adivino,</em> de <a href="http://bettelli.com/Biografia.htm">Gastón Betelli<br /></a><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong>Barajó, echó las cartas y salió corriendo hacia su casa para descubrir que sí, el As de corazones estaba con su Dama de rombos.</strong></span></div><br /><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">© Luis G. Torregrosa López, 2008.</span></div><br /><br /><br /><div align="left"><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-48122392788644601772009-08-08T09:03:00.004+01:002009-08-08T09:25:50.366+01:00Hechizo de Luna<div align="center"><a href="http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Galileo_moon_phases.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 345px; CURSOR: hand; HEIGHT: 479px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/7/7a/Galileo_moon_phases.jpg" border="0" /> <strong>Dibujos de Galileo sobre las fases de la Luna.</strong> <span style="font-size:85%;">(Dominio Público</span></a><span style="font-size:85%;">.)<br /></span><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Recorrí el sendero que lleva al borde del valle. La noche clara permitió mi primera salida en solitario, curioseando.</span></strong></div><strong><span style="font-size:130%;"><div align="justify"><br />Desde la altura contemplé el paisaje. Permanecí algún tiempo apreciando el silencio, escudriñando en las sombras, olfateando el aire fresco. No me di cuenta hasta más tarde que mi madre me había seguido. Estaba unos pasos atrás. </div><div align="justify"><br />- ¿Qué haces?-, dijo.<br />- Veo los riscos y los árboles centenarios salpicados entre las rocas; observo al búho que, de rama en rama, busca la presa; sigo con la vista las volutas de humo gris que salen de aquella cabaña, y me tiene atrapado el brillo ondulado de la Luna allí, al fondo, sobre la superficie del río.-, contesté.<br />- ¿Y qué sientes?.-, prosiguió ella.-<br />No lo sé. Algo dentro de mí me obliga a mirar la Luna, a temerla y a quererla.-, respondí.<br />- Pues haz como yo, hijo mío: aúlla.</span></strong></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">© Luis G. Torregrosa López, 2001.</span><br /></div><br /><br /><div align="justify"><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-22873640960924850032009-08-02T08:26:00.002+01:002009-08-02T08:33:49.072+01:00Eunucos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrH1prAKBAE9gGfMdudiL8FUI-7iwA0MH8jQxRTJda1RETbVKZtxCxlQTKRubQd-GQP4rLwbYHhTGSy3guolCQ5hzPPSMC0Q_YvVv9TCNMTbJXnorrt08lT38SryugeKIqy8EpvbbFPmLW/s1600-h/eunucos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365266222839681650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 225px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrH1prAKBAE9gGfMdudiL8FUI-7iwA0MH8jQxRTJda1RETbVKZtxCxlQTKRubQd-GQP4rLwbYHhTGSy3guolCQ5hzPPSMC0Q_YvVv9TCNMTbJXnorrt08lT38SryugeKIqy8EpvbbFPmLW/s320/eunucos.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong>De todos es sabido que los eunucos son hombres castrados, mutilados, y que con ello garantizan los sultanes que sus mujeres recibimos el mejor de los servicios domésticos sin correr riesgos de aventuras sexuales. A mi siempre me ha resultado cruel la imagen del eunuco, privado de su sexualidad y condenado para siempre a vivir a las puertas del placer, viendo mujeres rebosantes de belleza en la intimidad de la alcoba sin poder sentir por ellas hervir la sangre.</strong></span></div><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Y sin embargo, allí estaba, frente a mí, escondido tras el enrejado, el eunuco más viejo de los que mi señor dispuso para distraerme, masturbándose.</strong></span></div><br /><div align="justify"><strong></strong></div><br /><div><span style="font-size:85%;">(c) Luis G. Torregrosa López, 2001.</span></div><br /><div></div><br /><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-56844415027562628212009-07-28T09:22:00.003+01:002009-07-28T11:37:15.455+01:00Lola<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEeovlPwOngrNL6g_FzueAH_jG9xYNXRsO0405IMCNLktatcSCNt4Aj-1mVfo42SqcCbf6i8nVPBrq-fCO3uKRmQ70xByRGzLEOdiqf4gGzXYgcfSI_Du-KE1KnAkIDpyy5sRj2ptMMwti/s1600-h/sello_28545_150x150.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363436363385269746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 126px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEeovlPwOngrNL6g_FzueAH_jG9xYNXRsO0405IMCNLktatcSCNt4Aj-1mVfo42SqcCbf6i8nVPBrq-fCO3uKRmQ70xByRGzLEOdiqf4gGzXYgcfSI_Du-KE1KnAkIDpyy5sRj2ptMMwti/s320/sello_28545_150x150.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">La abuela Lola vio la luz en el primer año del siglo XX y su primer recuerdo fue el de su padre echándole una manta a la cabeza para que no viera al "diablo" que representaba el tren Madrid-Alicante. Fue un día claro de la infancia cuando cuando la familia viajaba en carro de </span></strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Agost"><strong><span style="font-size:130%;">Agost</span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;"> a </span></strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Novelda"><strong><span style="font-size:130%;">Novelda</span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">La abuela Lola supo, poco después, que la serpiente que ocasionalmente pasaba por entre los campos de la hoy conocida </span></strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Uva_del_Vinalop%C3%B3"><strong><span style="font-size:130%;">Uva del Vinalopó</span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;">, era un invento extraordinario en el que los madrileños colgaban los botijos en las ventanas en verano y dedicaban medio día en bajar a la costa y encontrarse con el mar.</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">La abuela se caso en los felices veinte con el abuelo Luis. El recuerdo más bello que guardaba en su mente era la imagen de su futuro marido montado en un caballo blanco que venía a verla desde </span></strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/La_Romana_(Espa%C3%B1a)"><strong><span style="font-size:130%;">La Romana</span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;">. Aquel apuesto hombre de más de dos metros -la abuela apenas llegaba a 1,55- le arrebató el corazón para siempre.</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Católica practicante, su tolerancia para con las creencias de los demás era proverbial. No abandonó su fe jamás, y respetó y fue respetada por su marido, dirigente socialista y sindicalista en Novelda que desde la retaguardia en la Guerra Civil, trabajó en una fábrica de armamento y fue el encargado de imprimir sellos locales republicanos.</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">El abuelo Luis abandonó Novelda un tiempo tras la derrota de los demócratas para evitar una muerte cierta (no en vano era Secretario General de la UGT y el PSOE en su localidad) y las consiguientes represalias en la familia. Viajante en los primeros años de la dictadura, la abuela Lola debió hacer frente a la hambruna con cuatro hijos. No era una situación cualquiera: faltaba la comida cada día, sin solución de continuidad, y sus hijos no recibían alimento ni ayuda alguna por las autoridades por ser vástagos de "Luis el Rojo".</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">No recuerdo haber oído a la abuela Lola quejarse jamás de aquella época, a pesar de que su hijo mayor, mi padre, tiene una memoria precisa de los días que pasaban sin más alimento que una manzana o medio plato "de lo que fuera".</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">La abuela Lola vio morir al abuelo a finales de los cincuenta y asistió con absoluta reverencia a la aparición de la televisión. Era devota del artilugio, y aceptaba, por no discutir, que los hombrecillos que aparecían en la pantalla eran imágenes que se trasportaban por ondas en el aire. Solo cuando la tele dejaba de transmitir se reafirmaba en su idea de que los hombrecillos, que sin lugar a dudas vivían dentro del aparato, se habían cansado, nada más.</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Era ya mayor cuando me casé y no pudo asistir a la boda, pero mi mujer y yo fuimos a verla ese día y nos agasajo y abrazó cuanto un corazón de bien puede.</span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">No dejamos de visitarla en los años siguientes, siempre sonriente y encantadora, hasta que un caluroso día de julio amaneció muerta en su cama, con rostro pacífico. Recuerdo el ataud casi en la entrada de la casa, el lugar más fresco, y fue entonces cuando, mirándola, me di cuenta de que aquella mujer había sido feliz, aún en los tiempos más adversos, simplemente porque lo había dado todo con una sonrisa y jamás había pedido nada a cambio. Siempre he recordado una frase que era común en su vejez: siento morirme y no saber en que va a quedar todo esto.</span></strong></div><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:85%;">(c) Luis Torregrosa López, 2009.</span></div><br /><div></div><br /><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-49703548137185137622009-07-23T08:01:00.003+01:002009-07-23T08:48:11.661+01:00El Señor de la Montaña<div align="justify"><a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/2/25/Michel-eyquem-de-montaigne_1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 226px; CURSOR: hand; HEIGHT: 347px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/2/25/Michel-eyquem-de-montaigne_1.jpg" border="0" /></a> Montaigne retratado por <a href="http://fr.wikipedia.org/wiki/Thomas_de_Leu">Thomas de Leu </a>, imagen que acompaña la primera edición de <em>Los Ensayos</em> en Francia, 1617. (En dominio público)<br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Michel_de_Montaigne"><strong><span style="font-size:130%;">Michel Eyquem de Montaigne</span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;"> cayó del caballo cuando tenía 35 años y estuvo al borde de la muerte. La experiencia fue bastante para que se recluyera en su castillo y dedicara el resto de sus días a disfrutar de la lectura y escribir sus magníficos ensayos, lejos de cualquier riesgo. Ese caballo cuyo nombre desconocemos, no supo hasta que punto nos brindo a un autor imprescindible.</span></strong><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Su obra, <em>Los ensayos</em>, publicada en castellano por El Acantilado en 2007*, ha sido el regalo que </span></strong><a href="http://eltejedordevientos.blogspot.com/"><strong><span style="font-size:130%;">mi hermano </span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;">escogió con buen tino y mejor gusto para mi cumpleaños y que anoche me apresuré a comenzar a disfrutar. Hace ya bastantes años, leí las obras completas de </span></strong><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Luis_Vives"><strong><span style="font-size:130%;">Luis Vives</span></strong></a><strong><span style="font-size:130%;">, un humanista en la España cristiana, en una magnífica edición de la Generalitat Valenciana, que por aquel entonces dedicaba esfuerzos y medios para la educación, la salud y la cultura, muy lejos de la triste política de sastrería que hoy nos avergüenza a los valencianos.</span></strong><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Montaigne, a diferencia de Luis Vives, es un santo/humanista laico para los lectores, aunque ambos se derramen en materias comunes. Montaigne es el padre del ensayo tal y como hoy lo conocemos. Su formación erasmista no impidió que se embebiera de toda la tradición griega y romana, apostando por un bien, la vida, como fuente de felicidad, siempre que estuviera plena de conocimiento, interrogantes (<em>Que sais-je?</em> era el lema de su casa) y sano escepticismo. Esto le valió, primero, las alabanzas en vida, y que la obra terminase en el </span></strong><strong><span style="font-size:130%;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Index_Librorum_Prohibitorum">Índice de Libros Prohibidos</a>, </span></strong><strong><span style="font-size:130%;">después. La filosofía posterior, hasta la literatura, estuvo marcada por su obra, al menos en Francia, Alemania (en Goethe podemos ver un Montaigne prusiano) y el Reino Unido.</span></strong><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Me apresto al magnífico encuentro con esta obra que sólo conocía en parte, durante la incansable canícula de este año.</span></strong><br /><br /><span style="font-size:85%;">*La edición de Acantilado es la de </span><a href="http://www.escritorasypensadoras.com/downloadpdf.php/97"><span style="font-size:85%;">Marie de Gournay</span></a><span style="font-size:85%;">, jovencísima parisina de 20 años que, tras la muerte de Montaigne, realizó una magnífica edición en 1595.</span><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">(c) Luis Torregrosa López</span></div><div align="justify"><br /><a href="javascript:print()">Imprimir</a> </div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-24833782328778110392009-07-21T09:19:00.002+01:002009-07-21T09:22:46.141+01:00Caso Gürtel<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0OmkKmoyIrwxhQLKvfCfETP1PxfRM0k9cLTxW3-rFNygqGD2pyGkI8_jLiDdeZcg2CxW4FwsPSiwtkPkDwxXLMup9Yf8RHN-6bZGkzxQD-MiLzYkiKe52XShmT4w-LzjJWutBbK_taiGX/s1600-h/Gurtel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5360825562353958754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 179px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0OmkKmoyIrwxhQLKvfCfETP1PxfRM0k9cLTxW3-rFNygqGD2pyGkI8_jLiDdeZcg2CxW4FwsPSiwtkPkDwxXLMup9Yf8RHN-6bZGkzxQD-MiLzYkiKe52XShmT4w-LzjJWutBbK_taiGX/s320/Gurtel.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>"El que regala bien vende, si el que lo toma lo entiende."</strong></span></div><div align="justify"><em>Dicho popular</em></div><br /><div></div><br /><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-21475913578860319602009-07-17T09:11:00.004+01:002009-07-17T09:21:36.798+01:00Literatura, ¿para qué?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMdOpemDInwC9OQMnLSlK9ZVRVRIEUUVLCLEIZx5l_2ghhzDcAsxrk93aMEpN5yWxdim-UVvFtFzgI9CymKNZQc3YQTLNt14gnxmTIL7kgV1EUD2Km6P1NQG8mtL2ErQhJ5Kbor8MKNMqB/s1600-h/Emiliano+Monge.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359340882873288786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 230px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMdOpemDInwC9OQMnLSlK9ZVRVRIEUUVLCLEIZx5l_2ghhzDcAsxrk93aMEpN5yWxdim-UVvFtFzgI9CymKNZQc3YQTLNt14gnxmTIL7kgV1EUD2Km6P1NQG8mtL2ErQhJ5Kbor8MKNMqB/s320/Emiliano+Monge.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>No me acuerdo de la Primera Guerra Mundial pero la leí hace tiempo.</strong></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>No me acuerdo de mi primer viaje a Acapulco pero sí de haber leído Crónica de una muerte anunciada en la vieja carretera interminable.</strong></span></div><div><span style="font-size:130%;"><strong><br />No me acuerdo de ninguna mujer de principios de siglo que no sea Margarita.</strong></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><strong>(...)</strong></span></div><br /><div></div><br /><div>Así empieza el artículo del méxicano <a href="http://www.sextopiso.com/mex/autor_detalle.php?id=62">Emiliano Monge</a> en Babelia de El País, <a href="http://www.elpais.com/articulo/semana/Literatura/elpepuculbab/20090711elpbabese_1/Tes">esta semana</a>. Me sumo a su razonamiento inteligente e imprescindible. A ver si alguien adivina quién es Margarita.</div><br /><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-22305871367572102752009-07-13T09:38:00.006+01:002009-07-13T10:05:04.875+01:00La desmemoria (4)<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYuUuIfObm3bYiccI-0IQx8tXTLivO61P1tUV9xNvFZA2TEhFlqoCIoy4uq180lMY8YUjO1-8UxRRuclbm44AAZ2Rf_P7FKyCwycywsnnn8dYT4N9r8fQQcocNcfHR9VAjfGcCTOJFvgsQ/s1600-h/Haymarket.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357866415455386274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 239px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYuUuIfObm3bYiccI-0IQx8tXTLivO61P1tUV9xNvFZA2TEhFlqoCIoy4uq180lMY8YUjO1-8UxRRuclbm44AAZ2Rf_P7FKyCwycywsnnn8dYT4N9r8fQQcocNcfHR9VAjfGcCTOJFvgsQ/s320/Haymarket.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> Lámina reproduciendo los sucesos del 1, 2 y 3 de mayo de 1886 en Haymarket, Chicago.<br /></span></div><div align="justify"><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><br /><span style="font-size:85%;">La desmemoria/4<br /></span><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Eduardo_Galeano"><span style="font-size:85%;">Eduardo Galeano</span></a><span style="font-size:85%;">. </span><a href="http://www.librosgratisweb.com/pdf/galeano/el-libro-de-los-abrazos.pdf"><span style="font-size:85%;">El libro de los abrazos</span></a><br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Chicago está llena de fábricas. Hay fábricas hasta en pleno centro de la ciudad, en torno al edificio más alto del mundo. Chicago está llena de fábricas, Chicago está llena de obreros.</strong></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Al llegar al barrio de Haymarket, pido a mis amigos que me muestren el lugar donde fueron ahorcados, en 1886, aquellos obreros que el mundo entero saluda cada primero de mayo.</strong></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>-Ha de ser por aquí-,</em> me dicen. Pero nadie sabe.</strong></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Ninguna estatua se ha erigido en me moria de los mártires de Chicago en la ciudad de Chicago. Ni estatua, ni monolito, ni placa de bronce, ni nada.</strong></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>El primero de mayo es el único día verdaderamente universal de la humanidad entera, el único día donde coinciden todas las historias y todas las geografías, todas las lenguas y las religiones y las culturas del mundo; pero en los Estados Unidos, el primero de mayo es un día cualquiera. Ese día, la gente trabaja normalmente, y nadie, o casi nadie, recuerda que los derechos de la clase obrera no han brotado de la oreja de una cabra, ni de la mano de Dios o del amo.</strong></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Tras la inutil exploración de Haymarket, mis amigos me llevan a conocer la mejor librería de la ciudad. Y allí, por pura casualidad, descubro un viejo cartel que está como esperándome, metido entre muchos otros carteles de cine y música rock.</strong></span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>El cartel reproduce un proverbio del África:<em> Hasta que los leones tengan sus propios historiadores, las historias de cacería seguirán glorificabdo al cazador.</em></strong></span><br /><br /><a href="http://desdelapalabra.blogspot.com/2009/06/la-desmemoria-1.html"><span style="font-size:85%;">La desmemoria (1)</span></a><span style="font-size:85%;"> / </span><a href="http://desdelapalabra.blogspot.com/2009/07/la-desmemoria-2.html"><span style="font-size:85%;">La desmemoria (2)</span></a> / <a href="http://desdelapalabra.blogspot.com/2009/07/la-desmemoria-3.html"><span style="font-size:85%;">La desmemoria (3)</span></a><br /><span style="font-size:85%;">(c) Eduardo Galeano</span><br /><br /><br /><a href="javascript:print()">Imprimir</a> </div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1380082626214110752.post-642768778684414722009-07-09T09:30:00.004+01:002009-07-13T10:06:14.429+01:00La desmemoria (3)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4ADAh96nlSLPCu27jC2IR5GxH3Ea7uJba0Pgzvtt7_XbTqk_nL-LHUahobea1lYfzMxELobr4RXrnoDASycfG13dlue337wHP46nsqjbrudEs1J2MLiMppCsluhE1_4_BQsAk4kzP8VE9/s1600-h/negro-smiling.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356377080186057122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 227px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4ADAh96nlSLPCu27jC2IR5GxH3Ea7uJba0Pgzvtt7_XbTqk_nL-LHUahobea1lYfzMxELobr4RXrnoDASycfG13dlue337wHP46nsqjbrudEs1J2MLiMppCsluhE1_4_BQsAk4kzP8VE9/s320/negro-smiling.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:85%;">La desmemoria/3</span></div><div><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Eduardo_Galeano"><span style="font-size:85%;">Eduardo Galeano</span></a><span style="font-size:85%;">. </span><a href="http://www.librosgratisweb.com/pdf/galeano/el-libro-de-los-abrazos.pdf"><span style="font-size:85%;">El libro de los abrazos</span></a></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">En las islas francesas del Caribe, los textos de historia enseñan que Napoleón fue el más admirable guerrero de Occidente. En esas islas, Napoleón restablecio la esclavitud en 1802. A sangre y fuego obligó a que los negros libres volvieran a ser esclavos de las plantaciones. De eso, nada dicen los textos. Los negros son los nietos de Napoleón, no sus víctimas.</span></strong></div><br /><div></div><br /><div><a href="http://desdelapalabra.blogspot.com/2009/06/la-desmemoria-1.html"><span style="font-size:85%;">La desmemoria (1)</span></a><span style="font-size:85%;"> / </span><a href="http://desdelapalabra.blogspot.com/2009/07/la-desmemoria-2.html"><span style="font-size:85%;">La desmemoria (2)</span></a><span style="font-size:85%;"> / <a href="http://desdelapalabra.blogspot.com/2009/07/la-desmemoria-4.html">La desmemoria (4)<br /></a>(c) Eduardo Galeano</span></div><br /><div></div><br /><div><a href="javascript:print()">Imprimir</a></div>Unknownnoreply@blogger.com1